Vas en el tiempo que huye hacia el poniente,
alas tiene el crepúsculo y lo sabes.
Derrama una vez más aquellas libaciones
que abren el horizonte
como una víctima propicia,
di las palabras justas
por si los sueños viven
en algún frío rincón de la inocencia.
Vas en el tiempo que cabalga
entonando el cántico de las estaciones:
una para la luz y las acequias,
una para la luz y las tormentas,
una para el crepúsculo que anuncia el fin
y otra sombría para la muerte y el comienzo.
La muerte ríe sobre la sangre del cisne,
sobre las flores últimas,
la muerte ríe y es el fin,
fin de otro ciclo incompleto
que se estremece sobre el polvo,
pero alza el cáliz por si los dioses viven,
di los conjuros
y no olvides,
también cabalgas en el tiempo
que huye hacia el poniente.
se vuelve humo de ningún incendio,
toda hermosura,
presa del olvido;
alguien dijo:
la luz asomará
tras la tormenta:
no hay calma perdurable
detrás de esta muralla, forastero,
solo un silencio de muerte,
un grito inmisericorde
de cuerpos que descienden,
no hay descanso para el paria,
todo cuanto cree alcanzar
se vuelve humo
olvido
oscuridad
nada.
Camagüey, 19 de junio de 2008
Dolerán las esquirlas del llanto
sobre el rostro del que aguarda,
las sombras del camino harán el resto.
Parto tras el que va de espaldas al levante,
sus pasos en el país de la bruma;
no hay voz para el conjuro de los astros,
he de seguir sus huellas en el páramo y la nieve,
he de romper el hechizo que lo ata al monte de la noche,
a la ebriedad de ausentes días.
Dolerá el dardo del traidor,
su envenenada espera:
Alguien aguarda más allá de las colinas.
Llorándose la muerte
como un hijo
está el escriba,
atento a aquella voz
que no pregunta el fin de tanta inercia,
camina entre sus huesos esparcidos
por el campo
donde un guerrero oscuro
levanta su alabarda,
camina entre la bruma
sin saber si alienta lumbre
o la propia tiniebla que le ronda.
Así me encuentra el enemigo al fin
¿qué armas esgrimir contra su furia?
¿cuál escudo guardará mi pecho de sus golpes?
Miro a mi diestra:
nadie,
nadie a mi izquierda
¡qué batalla irreversible se avecina!
Tañen los cornos
su nota más sombría
